The magical, mistery post...

01
Aclaración
Los últimos días he librado una guerra a muerte con el asqueroso Explorer de la compañía de Bill Gates. Ignoro las razones por las cuáles Microsoft pretende sabotear mi libertad de expresión. De buenas a primeras, sin aviso alguno, la vista de mi blog en el explorer, como muchos de ustedes se dieron cuenta, impedía ver la barra lateral y la columna principal en un mismo momento. Cambié anchura, alineación, incluso el "skin" por uno más tradicional (perdiendo mis links por supuesto, y el tag, y los comments... etc.) y tampoco funcionó. Incluso en el explorer de mi computadora ni siquiera puedo ver mi blog, al abrirse marca un error irrecuperable...
Pero hay una esperanza: El netscape o en su caso el Mozilla. En este par de navegadores los problemas han sido menos, y si quieren disfrutar del nuevo blog al 100% sin divisiones ni perdidas pueden utilizar estos navegadores o bien bajarlos e instalarlos en sus computadoras. Comienzo mi campaña Versus el Explorer. Gracias por su paciencia.
Me gustaría decir que este blog es el mismo pero con unas cuantas opciones más, con algún plus, quizá lo tenga pero no estoy seguro. Ya veremos como se van dando las cosas, como en todo. Por lo pronto, lo que si aseguro es que será un posteo largo, para que le den lectura como mejor prefieran, de corrido, o bien en varios días... ya les explicaré porqué.

02
Tokio ya no nos quiere
Parece que Jiménez andaba en Tailandia o algo así. Y parece también que lo deportaron, pero él no recuerda de nada. Lo he visto de lejos al momento de su llegada al aeropuerto, algo grave le ha sucedido, se veía demacrada y con la mirada en blanco, si es que ese término se puede emplear. Al parecer ingirió una droga para olvidar sus recuerdos. Su misión había sido ir en busca de un traficante legal de esta droga, el cual comenzó a vender algunas cantidades para su beneficio sin el permiso de su empresa. Creo que el comandante fue obligado a ingerirla olvidando entre otras cosas su misión. Confiemos que su recuperación sea lo más pronta posible. Pero lo que el olvido se lleva, ya no puede volver...

03
Que he hecho yo para merecer esto...
Algunos amigos se han preocupado por el silencio y los problemas que ha tenido este blog. Les anuncio que después de varios meses de intentar la freelanceada (y lo diré de manera elegante) he recibido la invitación de un amigo para trabajar en su empresa. Seguiré haciendo lo mismo que hacía por mi cuenta, quizá un poco menos de diseñó pero si pre-prensa e impresión principalmente. Esto me hace suspirar de alivio porque las deudas me tenían agarrado de ______________ (elija usted donde prefiera que le agarren las deudas). Como ahi no tienen internet y mi horario es prácticamente de todo el día, es obvio que no podré escribir en el blog con tanta continuidad como antes. Por eso este fin de semana trataré de hablar de varios temas que he venido pensando y por qué no, un poco de mis nuevos días. Pero si tienen trabajo de diseño o impresión de libros, revistas, catálogos, etc... no duden en decírmelo.

04
Más sobre Auster



En "El cuaderno rojo" libro contenido dentro de "Experimentos con la verdad", Auster cuenta como fue que surgió la historia de su novela "Ciudad de Cristal". A ustedes queridos lectores les resultará conocida... los dejo con él:

"13
Un número equivocado inspiró mi primera novela. Una tarde estaba solo en mi apartamento de Brookiyn, intentando trabajar en mi escritorio, cuando sonó el teléfono. Si no me engaño, era la primavera de 1980, no muchos días después de que encontrara la moneda de diez centavos frente al Shea Stadium.
Descolgué, y al otro lado de la línea un hombre me preguntó si hablaba con la Agencia de Detectives Pinkerton. Le dije que no, que se había equivocado de número, y colgué. Luego volví a mi trabajo y me olvidé de la llamada.
El teléfono volvió a sonar la tarde siguiente. Resultó que era el mismo individuo y me hacía la misma pregunta que el día anterior: «¿Agencia Pinkerton?» Volví a decirle que no, volví a colgar. Pero esta vez me quedé pensando qué hubiera sucedido si le hubiera respondido que sí. ¿Y si me hubiera hecho pasar por un detective de la Agencia Pinkerton?, me preguntaba. ¿Qué habría sucedido si me hubiera encargado del caso?
A decir verdad, sentí que había desperdiciado una oportunidad única. Si ese individuo volviera a llamar, me dije, por lo menos hablaría un poco con él e intentaría averiguar qué quería. Esperé a que el teléfono sonara otra vez, pero la tercera llamada nunca se produjo.
Después de aquello, empecé a darle vueltas a la cabeza, y poco a poco se me abrió un mundo lleno de posibilidades. Cuando me senté a escribir La ciudad de cristal un año después, el número equivocado se había transformado en el suceso crucial del libro, el error que pone en marcha toda la historia. Un hombre llamado Quinn recibe una llamada telefónica de alguien que quiere hablar con Paúl Auster, detective privado. Tal y como yo hice, Quinn responde que se han equivocado de número. A la noche siguiente, pasa exactamente lo mismo: Quinn cuelga otra vez. Pero, al contrario que yo, Quinn tiene otra oportunidad. Cuando el teléfono suena la tercera noche, Quinn le sigue el juego al que llama, y se hace cargo de la investigación. Sí, dice, yo soy Paúl Auster: entonces comienza la locura.
Quería, sobre todo, permanecer fiel a mi primer impulso. Si no me ceñía estrictamente a la verdad de los hechos, escribir ese libro carecía de sentido. Así que debía implicarme en el desarrollo de la historia (o implicar a alguien que se me pareciera, que se llamara como yo), y escribir sobre detectives que no eran detectives, sobre suplantación de personalidad, sobre misterios irresolubles. Para bien o para mal, sentí que no tenía elección.
Muy bien. Terminé el libro hace diez años, y desde entonces me he dedicado a otros proyectos, otras ideas, otros libros. Pero, hace menos de dos meses, descubrí que los libros no se terminan nunca, que es posible que las historias continúen escribiéndose a sí mismas sin autor. Estaba solo en mi apartamento de Brookiyn aquella tarde, intentando trabajar ante mi escritorio, cuando el teléfono sonó. Era un apartamento distinto del que tenía en 1980: otro apartamento con otro número de teléfono. Descolgué el auricular y, al otro lado de la línea, un hombre me preguntó si podía hablar con el señor Quinn. Tenía acento español y no reconocí su voz. Por un momento pensé que era un amigo que quería tomarme el pelo. «¿El señor Quinn?», dije. «¿Es una broma o qué?»
No, no era una broma. Aquel hombre llamaba completamente en serio. Quería hablar con el señor Quinn, y me rogaba que le pasara el teléfono. Ee pedí, para estar seguro, que me deletreara el nombre. Tenía un acento muy fuerte, y yo esperaba que quisiera hablar con el señor Queen. Pero no tuve tanta suerte: «Q-U-I-N-N», respondió el hombre. Me asusté y, durante unos segundos, no pude articular palabra. «Lo siento», dije por fin, «aquí no vive ningún señor Quinn. Se ha equivocado de número.» El hombre se disculpó por haberme molestado y colgamos.
Esto ha sucedido de verdad. Como todo lo que he escrito en este cuaderno rojo, es una historia verdadera."
1992

05
Lo que escribí el 21 de Julio:
Entre paréntesis

1. La vida nueva
He vuelto a la vida de empleado. La que dije odiar. No todo es tan malo. Finalmente estoy trabajando en prácticamente lo mismo que intenté hacer de freelance y probablemente pueda conservar algunos clientes. Quizá la parte del diseño editorial quede un poco relegada, ahora estoy del otro lado: en la formación, en la preprensa en la impresión. El horario de locos: de 9 de la madrugada a 6 de la tarde. Pero las horas extras son cosa de todos los días. De cualquier modo me gusta. Sí, extraño un poco el tiempo libre. El estar en la cama. Pero al menos sé que al final de la semana algunos billetes caerán en mi bolsa, lo que por supuesto siempre brinda tranquilidad. El problema básicamente es de tiempo. De tener pendientes como pagar impuesto y la titulación y ver a qué horas lograré escaparme. En el trabajo no hay internet así que adios al chat, sólo en las noches. Dejo saludos pues a todos los lectores. Espero que el cansancio no sea mucho agobio y poder postear de vez en cuando.

2. Comandante Jiménez
Ayer por la noche encontré en la bandeja de entrada de mi correo electrónico un escueto recado del comandante. Lo transcribo: “Ni piensen que estoy muerto, sólo andaba de parranda, y que parranda…”. Supongo que con ello su retorno será próximo.

3. Entre paréntesis
Este es el título del libro más reciente y por supuesto póstumo del querido Roberto Bolaño. Un volumen de poco más de 360 páginas en el que podemos leer los variados artículos que publicó en revistas y periódicos así como algunas conferencias y ensayos. Llevo apenas 30 páginas y no hay desperdició. Ya lo saben, ¿dónde más que en Anagrama? (He imaginado una edición de Rayuela en Anagrama, ¿no sería genial?)



Transcribo algunas cosas que ya están subrayadas en mi libro:
"[…] Y llegado a este punto tengo que abandonar a Jarry y a Bolívar e intentar recordar a aquel escritor que dijo que la patria de un escritor es su lengua. No recuerdo su nombre. Tal vez fue un escritor que escribía en español. Tal vez fue un escritor que escribía en inglés o francés. La patria de un escritor, dijo, es su lengua. Suena más bien demagógico., pero coincido plenamente con él, y sé que a veces no nos queda más remedio que ponernos demagógicos, así como a veces no nos queda más remedio que bailar un bolero a la luz de unos faroles o de una luna roja. Aunque también es verdad que la patria de un escritor no es su lengua o no es sólo su lengua sino la gente que quiere. Y a veces la patria de un escritor no es la gente que quiere sino su memoria. Y otras veces la única patria de un escritor es su lealtad y su valor. En realidad muchas pueden ser las patrias de un escritor, a veces la identidad de esa patria depende en grado sumo de aquellos que en este momento están escribiendo. Muchas pueden ser las patrias, se me ocurre ahora, pero uno solo el pasaporte, y ese pasaporte evidentemente es el de la calidad de la escritura. Que no significa escribir bien, porque eso lo puede hacer cualquiera. ¿Entonces qué es una escritura de calidad? Pues lo que siempre ha sido: saber meter la cabeza en lo oscuro, saber saltar al vacío, saber que la literatura básicamente es un oficio peligroso. Correr por el borde del precipicio: a un lado del abismo sin fondo y al otro lado las caras que quiere, las sonrientes caras que uno quiere, y los libros, y los amigos y la comida. Y Aceptar esa evidencia aunque a veces nos pese más que la losa que cubre los restos de todos los escritores muertos”.